Нью-Дели. Прибытие

Так много нерассказанных историй, несплетенных из волокон памяти ковров.

А река времени мчится, и небо становится ближе с каждым днем.

Поэтому сегодня я выхожу из дома Рутины, ловлю такси Памяти и выкрикиваю шоферу в тюрбане: «В Индию!».

Я вылетаю из Борисполя вечерним рейсом на Нью-Дели. Коронавирусом еще не пахнет, аэропорт ломится от пассажиров.

Моим соседом в самолете оказывается говорливый индус откуда-то с юга Индии. Он работал в Польше в фирме по продаже спортивных мотоциклов и летит домой, для того, чтобы возглавить ее филиал. Он любезен и улыбчив, говорит быстро, с сильным, но вполне понятным акцентом.

Однако же индийского в нем мало, вполне себе европейский житель. Я задаю вопросы, и с удовольствием слушаю его разлогольствования.

«Да, конечно, поедь на север, пока там не очень холодно, — кивает он. — Посмотришь на торговцев Йогой. А потом можно в резиденцию Далай Ламы заглянуть, там в Дарамсале кусочек Тибета».

«А ты то сам там бывал?» — интересуюсь я. «Нет, конечно! — удивляется он. — А что я там забыл?».

По прилету я в компании еще нескольких туристов пробираюсь к паспортному контролю.

«Транзит?» — спрашивает меня девушка с таким же рюкзаком, как и у меня.

— Нет, остаюсь тут. А ты?

«А я лечу в Афганистан, тут пересадка», — отвечает она радостно.

«Афганистан? А туда пускают туристов?» — изумляюсь я.

«Конечно!» — улыбается она и подходит к офицеру на паспортном контроле.

Подхожу и я.

— Большой палец и указательный палец. — устало говорит желтокожий человечек в бежевой форме.

Я прикладываю их к мутному стеклу. Но аппарат не срабатывает.

«Еще раз» — говорит индус, и красная точка между его бровями теряется в недовольных складках. Но аппарат снова не хочет сканировать мои отпечатки и вовсе зависает.

— Ну и фиг с ним! — бормочет себе под нос таможенник и ставит мне в паспорт штамп о прибытии.

Ну здравствуй, Нью-Дели. С улицы пышет жаром, но аэропорт сверкает чистотой, а метро оказывается более чем комфортным.

Я забронировал на пару дней комнатку в районе Green Park. Судя по названию, а также по отзывам, это должен быть вполне себе приятный райончик.

Доехав на желтой ветке метро, я поднимаюсь наверх и тут же получаю цвето-запахо-звуковой удар. Цвета машин, одежда на людях, вывески, все поразительно яркое после украинской осенней серости. Пахнет краской, пылью и еще чем-то, пока не понятным. По дороге мчаться всякого рода машины, мотоциклы, кибитки, и все, без исключения сигналят.

При том делают это без малейшей надобности и с завидной регулярностью. Я, движимый, очевидно, внезапным суицидальным импульсом, решаю эту дорогу перебежать.

Мотоциклы и машины сигналить не перестают, скорости не сбавляют, но пытаются меня объехать.

Так, обтекаемый этой бибикающей рекой, я, к своему удивлению, перебираюсь на другую сторону.

Поблукав с полчаса по узким, пыльным и совершенно не зеленым как для Green Park переулкам, нахожу свое жилье.

Встречает меня маленький темнокожий человек по имени Раждеш в светлой рубашке и коротких матерчатых брюках. Он показывает мне комнату и в ответ на мою благодарность отвечает: «Thank you, sir! Welcome, sir!».

А затем приглашает меня на завтрак — очень аппетитные лепешки роти с молочным чаем. И снова, покачивая , как маятник, головой, повторяет свою мантру: «Thank you sir, welcome sir».

Откушавши завтрак, сэр изволит вздремнуть под вентилятором, и продолжается это до обеда. В обед же, в самую спеку, сэр отправляется исследовать окрестности.

Путь его лежит в район Hauz Khas с парком, прудом и который, если верить Google Maps, находится в пешей доступности. Я ему верю, и напрасно.

Солнце печет нещадно, тротуара, естественно, нету, и каждую минуту возле меня останавливается тук-тук и предлагает покатать сэра.

Однако же я непреклонен. Пошатывающейся походкой человека, перепрыгнувшего семичасовым прыжком из холода в тепло, я бреду по пахучим, шумным, ярким улицам.

Путешествие началось.

Namaste, India!🙏

Добавить комментарий