В Ришикеш

Я просыпаюсь от назойливой мелодии будильника и, отряхивая остатки сна, пытаюсь понять, где я нахожусь.

Узкая комнатка с сероватыми стенами, устало пыхтит трудяга кондиционер, а за мутным оконцем розовеет утро.

Ах, ну да! Я же в Индии, в славном городе Нью-Дели, в районе с обманчиво благозвучным именем Green Park.

И сегодня у меня переезд в Ришикеш, Мекку всякого рода садху, йогинов, гуру и прочих бородатых искателей. Автобус отправляется с центральной автостанции через полтора часа, а мне еще нужно успеть позавтракать, и на метро.

Я иду на кухню и с удовлетворением вижу, что там уже вовсю орудует Раджеш.

— Good morning, sir! — нараспев, точно читая мантру, произносит он. — Breakfast, please.

Сэр окончательно просыпается и усаживается вкушать свеже приготовленные лепешки роти и пить пряный, липковатый чай с молоком.

Откушав, я благодарю Раджеша и, к его удивлению, жму его смуглую худую руку. Он улыбается и на прощание произносит свое любимое: «Thank you, sir, welcome, sir!». Я улыбаюсь ему в ответ и выскакиваю на улицу.

Жизнь уже кипит, а вернее гудит тысячами автомобильных сигналов. Она струится ароматом благовоний из храма на углу, где происходит утренняя пуджа. Она смотрит на меня сотнями любопытных глаз. Но билет на автобус в моем кармане не дает мне впитывать утренние впечатления.

Нужно спешить, и я припускаю по направлению к метро, куда уже стекаются из переулков индусы, в основном молодые, в некотором подобии офисной одежды. Метро в Дели вполне комфортное, и, очевидно, до часа пик остается еще время, потому что особой давки не наблюдается.

Через полчаса я выныриваю на другом конце города в сердце Old Delhi, около автовокзала. Внутри вокзал оказывается вполне современным зданием, и только нескончаемый пестрый поток пассажиров напоминает мне о том, что я в Индии.

Но эта обманчивая гармония быстро заканчивается, когда я выхожу наружу.

И начинается хаос. Разные служащие вокзала говорят мне разные же номера гейтов, а некоторые и вовсе загадочно отмалчиваются.

Я естественно не могу найти свой автобус и брожу по заплеванным перонам, вяло отмахиваясь от всякого рода попрошаек и рассматривая пахучую снедь в киосках.

Наконец-то круг автобусов, подозреваемых в отправлении в Ришикеш сужается до двух. Причина инсайта — еще несколько европейцев с рюкзаками, бестолково толпящиеся возле этих старых, слегка поржавевших, но таких желанных автобусов.

Вскоре, по результатам какого-то непонятного мне жребия, двери одного из автобусов открываются. Пару бэкпэкеров предпринимают попытку забраться внутрь, но тут же выдворяются прочь бдительным водителем — у них нет билетов.

Я же мысленно глажу себя по голове за то, что озаботился покупкой билета заранее. Продемонстрировав его наличие, я гордо прошествую в салон и занимаю свое продавленное с поломанной спинкой место.

Бэкпэкеры завистливо смотрят в окошко. Следующий автобус через шесть часов.

На фото (открывать полностью) — композиция Золушка потеряла башмачок, автовокзал города Харидвар 👠

Добавить комментарий