Иринг

По шумной улице несутся мимо Капитолия разноцветные маршрутки-джипни, набитые мокрыми то ли от пота, то ли от начинающегося дождя телами. Над цветастым потоком из джипни, машин и мотоциклов нависают громадины недостроенных зданий, частично одетые в зеленую защитную сетку.

Я сижу на мешке из-под мусора и полудремаю. Мне около месяца от роду. У меня лопухастые большие уши и грязноватая шерстка. Зовут меня Иринг. Впрочем, так люди называют всех наших, хвостатых. И только некоторым дают особые имена. Мне пока не дали. Говорят, что я слишком хил, и не факт, что выживу.

Пока мама рыщет по переулкам в поисках чего-то съестного, я тихонько лежу и смотрю в никуда. И видится мне сквозь дым и копоть жаркой улицы небольшая деревенька в тени пальм на изумрудном берегу. И ходят, беззвучно ступая лапами по теплому песку, упитанные беззаботные иринги, а в животиках у них вкусно бурчит свежевыловленная рыба. И я мечтательно повожу носом. Но тут на него падает большая капля и возвращает меня в город Себу.

Припускает дождь.

Добавить комментарий